Selvatica

Non son più tentacoli le chele.
Balza agli occhi un’evidenza in cui non credevi più.

Di gusci da lasciare lì, sul fondo.
Di piccoli frammenti spezzettati che non intendi ricomporre.
Di legnetti che non han sagoma di spine,
ma crine di pennello morbide d’arenile scivolose.
Di fogliame che pareva riarso e invece è linfa nuova, selvatica.

Finalmente lieve è l’orizzonte.

 

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