La fine del mondo e il paese delle meraviglie

Me lo sono trascinata per intere stagioni.
L’ho iniziato quando le maniche erano corte ed i fiori da poco sbocciati.
L’ho ripreso in mano, dopo vari abbandoni, insieme alla tisana bollente mentre il ghiaccio ricopriva l’erba del giardino.

Doveva arrivare anche il momento di incontrare un Murakami affannoso, pieno di dubbi, che ho sentito forzato e, a tratti, esagerato. Forse per via di tutte quelle sanguisughe che attraversano le pagine in cerca di qualcuno da prosciugare, forse a causa dei troppi teschi di unicorno che contengono ricordi dimenticati, forse perché l’idea delle ombre separate dai corpi non è poi così originale.

Studiata, ingegnosa, volutamente complicata la commistione di paradossi e illogicità che fanno de La fine del mondo e il paese delle meraviglie un romanzo che sconfina: oltre i soliti recinti dei mondi paralleli, oltre gli ingredienti base dell’Haruki pensiero, decisamente troppo aldilà di ciò che è comprensibile. Almeno per me.

Fra l’incanto della narrazione prodigiosa e un libro assurdo, il confine può essere labile, oppure netto, dipende da come lo si osserva e io devo aver sbagliato prospettiva, o, più verosimilmente, devo aver sbagliato romanzo.

Se in Murakami non ritrovo il Murakami che conosco, devo darmi un obiettivo: riconciliarmi con Haruki, il prima possibile.

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